Marinero

Navego en mi frágil barco, en el mar de la confusión y el desequilibrio. Conozco la dirección con exactitud, mas, en ocasiones no encuentro el sentido.

Me asomo por babor y noto la brisa fresca, el oleaje tranquilo. Pero lento, estático. Por estribor, sin embargo, el vehemente oleaje me quema la cara, y el ardor penetra hasta el mismo alma. Entre las llamas diviso una isla con densa vegetación y preciosas costas, rodeada de aguas azules y tranquilas, y agradables, no como las que vi desde el otro ala.

Agarro el timón con decisión para superar el ardiente oleaje. En ese instante de preparación, aparecen marineros en la cubierta del navío. Uno de ellos se dispone a ayudarme a atravesar el fuerte oleaje para llegar a la isla. Sin embargo, otros veinte navegantes proponen esperar donde el oleaje al menos no quema. Entonces, veo a un tripulante en popa, callado, mirando a un incierto horizonte. Cuando me doy cuenta de que ya estoy hablando con el marino, el resto de tripulantes ha desaparecido. Le hablo de lo bonita que es la isla, aunque sólo doy pequeños detalles.

Han pasado ya unos días, y el barco no toma dirección. En ocasiones, pone rumbo a la isla pero parece que las llamas le hacen recular hasta el momento inicial. Le digo mi nombre: “Yew”. Se quita el sombrero y el pelo le cae hasta la altura de los hombros. Con voz clara, la joven me mira, me observa atentamente. Me dice “Sirua”. Nos sentamos sobre la saliente e inestable quilla. La grieta que surge en la gran pieza de madera nos hace levantar. Ella me conduce al timón. Aunque parece que la estabilidad del barco va a sucumbir a la enorme grieta de la quilla, sostengo la rueda de madera.

El barco empieza a girar.

 

 

 

 

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